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Aquella soledad era a la vez la más profunda de mi vida pero también la más feliz. No la sentía como tal sino como la oportunidad de una libertad decisiva en mi vida pero hasta entonces ignorada.

 

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Nunca se conoce una historia antes de que haya sido escrita. Antes de que haya sufrido la desaparición de las circunstancias que han hecho que el autor la escriba. Y sobre todo antes de que haya sufrido en el libro la mutilación de su pasado, de su cuerpo, de vuestro rostro, de vuestra voz, antes de que se convirtiera en irremediable, de que alcance su carácter fatal. Quiero decir también: antes de que en el libro se objetivice, se aleje de su autor y se pierda para él, durante el resto de la eternidad.

 

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Esas gaviotas están chaladas, dice la monitora. Y el niño ríe.

Después, las gaviotas descansan y a continuación peinan su plumaje con su pico amarillo y de nuevo graznan como perros, como caballos, hasta conseguir que uno se cubra los oídos. Vigilan el cielo, y siempre, sobre todo, la desorientación de la lluvia, pues son las únicas que pueden descifrarla. Y ya se puede ver el escalofrío de la arena, el comienzo de la ascensión rojo sangre de los gusanos de arena hacia la luz del cielo.

El niño contempla a las gaviotas que tragan largos gusanos de rojo sangre. Sonríe. A veces una gaviota se atraganta con un gusano y el niño ríe.

 

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Sí. Llegará un día, un día en que sentirás el abominable pesar de lo que calificas como “imposible de vivr”, es decir, lo que tú y yo intentamos aquel veranos de viento y lluvia del ochenta.

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