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Tuerzo la esquina. Apresuro el paso. Se hace tarde y aún no he almorzado.

Acabo de encontrarme con un viejo amigo.

Me ha pedido consejo acerca de unos poemas que está escribiendo.

Le ha puesto un título extraño:

Matar a Platón.

Trata de una mujer que es aplastada por el impacto de un sonido,

el sonido que hace una idea cuando vibra y se convierte en un proyectil.

El sonido aplasta a la mujer contra la fachada de una casa. Ése es el tema.

Los poemas son variaciones de esta imagen.

Le dije que no entendía por qué lo titulaba Matar a Platón.

Me contestó que el libro describe un acontecimiento,

que un acontecimiento,

al contrario que una idea,

nunca puede ser definido.

Un acontecimiento no es un hecho sino algo

muy sutil, simple y complejo al mismo tiempo.

Por eso las variaciones. Por eso los poemas.

Un poema puede sugerir el instante.

Y en ese instante está el universo entero,

en superficie, el universo en extensión.

como una enrome trama.

Conocerse es viajar como una araña por los

hilos de esa trama.

Platón desterró a los artistas por temor a que mostraran que lo-que-ocurre

no tiene correlato ideal,

que cada ser no participa de su idea sino,

al contrario, de todo aquello que él no es.

Censuró a Homero porque permitía la

metamorfosis, el llanto de los héroes y la risa de los dioses.

Cualquier ser se alimenta de los demás en un acontecimiento.

¿Y la mujer?, pregunté. ¿Por qué una mujer?

Porque Platón, de acuerdo con su época, las envilece, contestó.

En el mundo de las verdades, ella es la víctima.

Pero en tu poema ella también es la víctima,

insistí, y sin embargo dices que describe un acontecimiento…

Sí, pero ¿a los ojos de quién acontece el acontecimiento?

Prometí pensármelo.

Pero vi que él también dudaba.

Estoy segura de que lo estará reconsiderando.

Nos separamos hace unos minutos.

Parecía satisfecho.

Por cierto, ahora me doy cuenta de que no le pregunté por la niña que le acompañaba.

No sé si era hija suya.

Tenía la piel casi transparente como si hubiese salido de uno de sus versos.

He torcido la esquina.

Oigo el sonido de un frenazo. Parece producido por un camión pesado.

Ahora, el ruido de un impacto.

Voy a volver sobre mis pasos: ha sido justo detrás de la esquina.

 

**********

 

No existe el infinito:

el infinito es la sorpresa de los límites.

Alguien constata su impotencia

y luego la prolonga más allá de la imagen, en la idea,

y nace el infinito.

El inifinito es el dolor

de la razón que asalta nuestro cuerpo.

No existe el infinito, pero sí el instante:

abierto, atemporal, intenso, dilatado, sólido;

en él un gesto se hace eterno.

Un gesto es un trayecto y una encrucijada,

un estuario, un delta de cuerpos que confluyen,

más que trayecto un punto, un estallido,

un gesto no es inicio ni término de nada,

no hay voluntad en el gesto, sino impacto;

un gesto no se hace: acontece.

Y cuando algo acontece no hay escapatoria:

toda mirada tiene lugar en el destello,

toda voz es un signo, toda palabra forma

parte del mismo texto.

 

**********

 

escribir

para decir el grito

para arrancarlo

para convertirlo

para transformarlo

para desmenuzarlo

para eliminarlo

escribir el dolor

para proyectarlo

para actuar sobre él con la palabra

***

escribir

para no mentir

para dejar de mentir

con palabras abstractas

para poder decir tan sólo lo que cuenta.

***

escribir

para desestructurar

para vencer

las estructuras

para contar

decir

lo dicho

para demoler

***

escribir

que sus pulmones se cerraron

como las alas de una

mariposa.

Dejó un rastro de polvo azul

en los dedos de quienes fueron

a tocarla.

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