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LA CARTA

Gato barato, sucio, solo

en la calle husmeando una carta

que alguien sacó de su sangre. Mira

palabras tiradas, las huele

como hay que oler las palabras. Como él,

que las ve lejos de cerca.

La carta tirada está ahí,

lamida por la noche.

El gato la mira y la huele.

Nadie más.

**********

VEJECES

Del poema viejo sale

un olor a nunca fue.

Eso duele y es

lo único vivo del poema

que fue. La alegría de la

llovizna no lo moja, ni

recibe sol cuando hay sol.

Esta herida se lee a sí misma

a la sombra de un recuerdito.

El cielo pasa mudo

sobre versos que ya.

**********

LA

La que tira semillas al azar,

hojea la tarde, lee.

No tiene idea de

las alegrías de su cuerpo

cuando la luz golpea las sábanas

que se callaron y ella

abre el día, sonríe

con sombra aún.

Trae cuevas del sueño donde

pintaron bestias que

nadie cazó.

**********

SE FUE A VIVIR A PARÍS, ELLA

Para Andrea

La

ausencia es ausencia. No es, es,

el árbol que alumbra ella cuando

a su lado pasa. El aire que

aquí dejo, no es, es

la lámpara de agua de ella. La

ausencia de ella no

camina hacia la noche sola,

camina envuelta en ella.

En el combate entre

mi amor por ella y

mi amor por ella, ella

respira en otra página del cuento.

Los viejos hábitos ponen

sol frente a mí.

Pisar la tierra es temblar.

**********

ALA

Abrasando las llamas furiosas

contra el muro, la

primavera trae todavía

el sueño de las víctimas

como una flor. Un

deslumbramiento del

instante hiere

el ala del acantilado

donde cayeron bajo

nubes de sangre.

No más que ellos vieron ese cielo.

No están tristes.

Están muertos.

**********

NOBLEZAS

El poema es pálido y noble.

No cambia nada, no curva colinas, no

da una sola fruta roja, ni

hace el ruido de quien arranca

un pedazo de pan para dar

un pedazo de pan.

Se acuclilla en un rincón y

no se queja.

Vive de todo lo que se alza

al aire y de nacer.

Ni pide que lo visiten.

Le basta con lo que no sucedió.

**********

INFORMES

Está hermosa la flor de mayo

que nadie mira y

pregunta ávida.

Es una lección más, tan sin sentido

como las copias de ella que se abren

en la conciencia de la sensación.

Veo mi alma, animal

de mala salud, en

el baile en vilo de la brisa.

Mayo nunca aparece

en los informes sobre la humanidad.

**********

OPINIÓN

Los poemas escritos en

estado de frialdad tienen

una ventaja: están escritos

en estado de frialdad. El odio

del vecino no entra ahí, ni el vecino

atado a su odio y

se puede alabar las bellezas del paisaje.

Alabar es una palabra rara, lleva

del ala al bar donde

el estaño está mudo.

Los poemas sin sangre

tienen una ventaja:

no tienen sangre, ni

sacudones mortales o inmortales, ni

la imperfección, la suciedad

de todos. Eso cae y nada

perturba a la tierra.

A los poetas que practican esa visión y

sin duda escriben hermosos poemas,

habría que levantarles una estatua

ciega que no se vea.

Es bello su no estar.

Todo está bien afuera

de todo lo que está mal, intocado y

lejos de la escritura, lejos,

en un canto bajito

**********

EL MENOS PENSADO

El día que el corazón aprenda a leer y a escribir

se verán cosas grandes:

a Dios barriendo la vereda,

lágrimas arrojadas al espacio

que nunca volverán,

los que sufren pasarán sonriendo y

las intenciones de la atención

harán que florezcan jazmines y otras

ilusiones de la naturaleza.

Será un gran día, encontrarán

la palabra que se perdió

hace millones de dolores.

Véase lo que pasa:

el día que vino y se fue

será un gran día.

 

 

 

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